))
В Москве дождит. Дождит долго и упорно, у неба нет никаких надежд на просветление в ближайшем будущем.
Вчера Роман Свет Сергеевич отвернулся от монитора, посмотрел на угрюмую меня, устроившуюся с книжкой на диване и недовольно поглядывающую в окно. Прикинул что-то в уме, решил, что и самого работа достала, плюнул на все и повез меня смотреть Ростов Великий (это чуть меньше 200 км от Москвы).
Ехали-ехали, стояли-ехали... Преодолели пробку на Ярославском, вырвались. Сразу засветило солнышко, заблистал сиреневой фиолетью Иван-чай. Роман Сергеевич озвучил мысль, что Москва - это Галерад, и тучи над ней будут клубиться всегда. Похоже на правду...
Добрались до Ростова. Вечер уже, храмы для посещения закрылись, до полуночной литургии - слишком далеко.
Храмы... Храмы - это краса, конечно. Русская белокаменная дивь. Естественно, с отлетающей побелкой, старинными бойницами сквозь ограду стен, краснеющим кирпичом, поросшими зеленью и цветами ступенями со стороны запасных ходов, заржавленных дверей.
Река - Неро. У берега - залитые лодки, белая пена нечистой возле земли воды, высокая трава. Река темнеет от приближающейся с запада тучи.
... столько свободы ... влагой пахнет...
.....
Возле каждого храма - подростки с мольбертами, краски разные: акварель, гуашь... Пленэр.
.....
Ростов - храмы и пустые улицы. Старые-старые дома, почти нет людей. Навевает жуть. Магазин "Ярославские краски" - дверь бордовая, облупившаяся. Пиццерия "Алеша Попович". В витрине обувного магазина летом - весенние сапоги. Интернет-кафе мы не встретили. Дом со сгоревшим вторым этажом, пустыми окнами, без крыши, внизу надпись - "Ростовское агенство недвижимости".
Если идти посредине проспекта, то тебя все равно едва ли собьют, потому что по две машины за раз по дороге не проезжает.
Иногда - подростки. Вечер, людей старше тридцати не встречается - поработали - все, домой, к телевизору.
Бредешь по улице - окно на втором этаже, штор нет, на улице уже темно, поэтому над столом горит лампа. Лежат какие-то бумаги. Стол стоит прямо у окна, по две стороны - мужчина и женщина, разговаривают. Лампа освещает только ворох желтеющей бумаги, лица растворяются в полумраке.
Подъезд - скрипящие лестницы, на втором этаже слышно тихо работающее радио, сохнет белье, медный таз тускло отблескивает... Лестница на чердак. Пока ты думаешь (недолго, конечно), стоит ли туда полезть, сверху, из открытого люка, на тебя смотрит кошка. Рыжая. Потом куда-то исчезает. Впрочем, в этом городе все куда-то исчезает...

Уезжали уже совсем в сумерках. К машине шли с нервным похохатыванием. Город - словно провал в прошлое, Сайлент Хилл, брешь в хронологии движения. Кажется: задержись ты здесь еще чуть-чуть, дивясь на старые афиши и обломки белокаменной скамьи в траве - все, не выберешься больше. Машина будет кружить по трассе и раз за разом возвращаться в старинный город. Компас не сработает, стрелка перестанет видеть север.
И застынешь ты там навсегда, будешь в темноте сидеть на площади и слушать стук бильярдных шаров - единственное развлечение.
Машина катится обратно, к Москве, к Ярославлю, а ты оборачиваешься и поеживаешься. Вспоминаешь, улыбаешься... застываешь. Пересматриваешь фотографии.
Ростов Великий...